My love wears forbidden colours

2012-02-12T17:16:00.001-08:00

Goodbye, so long, adieu

2012-02-04T19:11:00.001-08:00

Sit here thinkin’, thinkin’ ‘bout the happy times we used to have
Now they’re gone forever, I still have to wait for their return
I'll never learn, I'll never learn
My eyes they burn from sleepless nights crying

Here I am in a dream walking through a purple mist double flow
And clouds of blue are waiting to be kissed to be loved by you
There’s a fog coming through the fog machine beneath the foggy
And the fog takes the shape of love that’s real and it’s true and it’s you

But I wake up, sit here thinkin’, thinkin’ ‘bout the happy times we used to have
Now they’re gone forever, I still have to wait for their return
No, I'll never learn, I'll never learn
My eyes they burn from sleepless nights crying

Here I am in a dream of love shivering in
The sky above us looking past and reflects the past
Time will see me all around like pillows upside down
Race my heart, race my soul you left my body fast

But I wake up... sit here thinkin’, thinkin’ ‘bout the happy times we used to have
Now they’re gone forever, I still have to wait for their return
No, I'll never learn, I'll never learn
My eyes they burn from sleepless nights crying

2012-01-23T21:46:00.001-08:00

2012-01-16T08:43:00.001-08:00

2011-12-30T07:03:00.001-08:00

2011-11-30T15:46:00.001-08:00

2011-11-05T23:13:00.001-07:00

The end.

2011-10-23T17:55:00.001-07:00

''Tem uma vela acesa sobre mim, preciso respirar devagar para não apagá-la e, quando é hora de respirar fundo, preciso virar o rosto, como se me envergonhasse de fazer isso na frente dela.''

2011-09-25T19:39:00.000-07:00

quando me sinto muito mal, vou dormir sem escovar os dentes.
cuidado com o que vou pensar.
amanhã eu ainda estarei aqui?

.

2011-06-17T18:31:00.000-07:00

esperando.

2011-06-08T18:32:00.001-07:00

pequenas crianças azuis
atravessam no sinal vermelho
comigo, segurando as minhas mãos
não chegaremos atrasados do lado de lá

.

2011-06-08T18:29:00.000-07:00

ME FERE TE DIZER

2011-02-02T13:44:00.000-08:00

longas orelhas de coelho para te ouvir melhor. minhas músicas entram e eu tampo meus ouvidos, elas sabem como devo me sentir.

disk tragédia: 1981702570

2011-02-02T13:32:00.000-08:00

o vazio é arado em um campo com cercas bonitinhas quando algo que faltava passa por onde nunca esteve e depois vai embora.

2011-02-02T11:55:00.000-08:00

a minha própria voz não procura a saída de dentro da minha cabeça e passa pelos corredores todos e eles dizem juntos de dentro dos quartos a única palavra que conhecem: _______

a minha voz veste todas as merdas que eu digo, dentro da minha cabeça os quartos estão vazios, não há ninguém pra acender os corredores e o eco ainda assim vai longe, preso em uma rede de ping-pong.

2011-01-31T16:26:00.001-08:00

sou mais sozinho do que teria conseguido sozinho.

2011, o ano do coelho

2011-01-23T07:38:00.000-08:00

2010-10-22T14:11:00.000-07:00

último beijo

17/10/2010 - 5h53

2010-09-05T07:59:00.000-07:00

lembrei enquanto tomava banho

sem roupa, guardei meu sentimento em um bolso que abri na pele

quando o bolso furou, minha alma foi manchada

a mancha na alma deixou minha língua azul

quando eu abri a boca, Ela teve nojo

lux lisbon

2010-08-21T11:10:00.000-07:00

eu tinha algo pra te dizer

e eu não disse.

por que eu não disse?

eu tinha algo pra te dizer.

2010-08-14T16:00:00.000-07:00

se ofenda

por favor, se ofenda

2010-08-12T17:20:00.000-07:00

eu sinto saudade

isso foi dito com saudade

não tenho saudade de dizer

me envergonho de ter saudades demais

liquidiventilador

2010-07-23T22:27:00.000-07:00

abra o seu sorriso para o barco passar,

feche o seu sorriso.

2010-06-20T16:42:00.000-07:00

pode chorar

obstacular

2010-05-29T21:59:00.000-07:00

fotografei meus pés e tive nojo.

2010-04-27T19:55:00.000-07:00

ninguém

com quem eu.

2010-02-17T20:17:00.000-08:00

é uma nojeira.

2009-12-31T11:10:00.001-08:00

quando você fecha os olhos, eu continuo aqui

2009-12-13T17:44:00.000-08:00

2009-10-22T22:48:00.000-07:00

segredo

2009-10-09T18:00:00.000-07:00

perfeito interno de hospício
não disfarce nada de sua dor

falso sorvete branco

2009-10-03T19:41:00.001-07:00

sinto calor, eu acho. meu casaco está fechado e então levantei pra abrir a janela. mas o frio também está com o ziper fechado. é ridículo

eu te amo umbilicalmente

2009-06-12T20:36:00.001-07:00

caligrafia, fios nos postes são linhas, para mim, escrever é como vestir os meus filhos, herança do grafite, tubo de escrita, apontado com os dentes da frente, eu mudo o incensário de lugar e a fumaça sempre flutua por um corredor no labirinto aberto do ar que me encontra, a fumaça é o ar derretido, sopa para minhas narinas, suor do fogo, quem nasceu primeiro? a vírgula ou o pensamento? as roupas estiradas na mesa me levam debaixo dos braços, bebo o segundo gole da minha água que, por medo de altura, não chove e implora pra que as nuvens fiquem por baixo, meu sono me ama e faz com que eu desista com calma, na minha mão, lápis, na minha mãe, morte.

sinto que perdi meu coração para um gancho de carnes

2009-05-10T21:15:00.001-07:00

eu te...
com a pressão do meu polegar
com todo o fel inútil de colocá-lo
com a orla crepom de uma exposição deformada
com meu sono quente no olor da manhã
com todo o seu que dormindo não sinto
estou esperando detrás do debrum das minhas pálpebras
elas estão fechadas.

não seja independente de mim

-quer ler o braile das minhas aftas?

2009-05-02T19:10:00.001-07:00

-não.

fim

השואה

2009-04-10T19:43:00.000-07:00

com saudade você sente falta do que já perdeu.
a diferença entre a saudade e a esperança
com esperança, você sente falta do que ainda vai perder.

2009-04-04T21:39:00.000-07:00

enganados aqueles que dizem ter a leve impressão. é difícil perceber as coisas estudando-as pelo seu conhecimento, visto que você não sabe nada, exceto isso. há uma beleza em alguns gestos, que deixam minhas mãos quentes ao notá-las, a percepção é de extinguir certos detalhes, como se desgastassem em um estômago no olhar. não coma as coisas que você enxerga. você conhece uma porcelana de palavras. se entre o que você escreve houvesse o prato principal, ele estaria nos guardanapos. há um belo nome sobre a mesa, é doce como o que está por último, é preparado quando as palavras estão juntas, é desentendido como sua forma estranha de ter amor a vida, é minha covardia de expor coisas que cresceriam sozinhas se eu as deixasse em paz, é completo das coisas que eu vou esquecer. nem tudo é de se dizer ao contrário, lucas, meu sono chora por você.

se os pontos finais fossem mais leves que o ar...

2009-02-05T18:26:00.000-08:00

as nuvens beberiam a água das poças com canudos de vento e plantariam raios que floresceriam na velocidade da luz e como uma primavera de tempestades a chuva perseguiria o útero da terra, que diferente das mulheres, receberia não só uma, mas todas as lágrimas e então os gêmeos seriam lindos se existissem frutos para essa árvore que não haverá seiva enquanto não houver fome por essa verdade.

o céu e eu somos evaporação da mesma m'água. todas as gotas caem no chão. nós choramos para o mesmo lado.

não é preciso conhecer todas as doenças para morrer de uma...

2009-01-29T09:31:00.000-08:00

sim, já vi bem de perto. e elas demoram pra esfriar pra sempre. se você entra no necrotério, o legista te encaminha pra duas macas com dois corpos cobertos no lençol com cheiro de limpeza. ele te diz: "é só levantar a ponta e procurar...". então você levanta um por engano.
fim das possibilidades. uma próxima maca, um próximo lençol.
ela está descalça de tudo, sou um mamífero em uma despedida lêmure.
você se sente ao descobrir o rosto, talvez, até os ombros. pálpebras fechadas. cílios mortos. os lábios comidos de convulsão. você pode tocar. colocar a mão sobre o rosto e ver que o câncer ainda esquenta a testa dela. algodão no nariz, nos ouvidos e na boca até a garganta. você tem até o instinto de imaginar: tire isso daí! ela vai engasgar...
mas não existe mais nada que o corpo rejeite, só a vida.

"diz tchau pra mamãe"

2009-01-21T17:49:00.000-08:00

as que não pertencem

eu escovei os dentes e desci a escova por degraus de sisos até a garganta

pra que lhe vomitasse da minha imaginação...

as reticências são três patinhos e a ausência da frase a frente é vossa mãe

o meu primeiro fio de cabelo branco está nessa página

e sua sombra é mais suave que grafite...

a quem não me importa que compreenda

embora isso não seja seu, é mais seu que todas as outras coisas que não são.

2008-12-29T17:31:00.000-08:00

eu quero me afundar com as palavras que eu não encontro, mas eu não consigo. eu deveria estar no chão como a minha simplicidade de que tento me lembrar e é sempre difícil vê-la ali, atrás de uma porta talhada só com tenta-
tivas e palavras separadas por falta de linha, numa cadeira de apenas três estacas no peito do chão: vampiro de assoalho pede o meu sangue e aponta a ausência equilibrista da quarta estaca que não existe na cadeira em que a minha simplicidade se estira. é mentira que após algumas linhas eu me... não há criatividade ou articulação que me limpe disso. o meu corpo conspira, manipula todas as minhas substâncias, me distrai com sensações no pescoço, me pede pra que eu escreva que não fiz nada errado e o que eu peço é que ele desista, que não me acorde mais de manhã. eu quero cair e então diria que eu transbordei do chão. não que eu tenha feito algo grave, senão ser sozinho e não dizer o por quê.
agora o céu é movediço e as nuvens de areia, engolem meus músculos e me mantém caindo de pé, a gravidade deita na cama com a cabeça pra fora e relaxa o pescoço até que seus cabelos toquem o chão como se estivessem debaixo d'água e ela imagina que assim teria que pular do teto para atravessar a porta talhada só com tenta-
tivas e palavras separadas por falta de linha.
desista.

eu desenharei a sombra das coisas...

2008-10-29T21:33:00.000-07:00

[eclipsecido] e então as minhas palavras trabalham o dia todo como estagiárias do silêncio e quando chegam em casa fotografam a saudade em preto e branco...

2008-10-19T18:04:00.001-07:00

eu sou cinza,
eu sou uma vírgula,
eu sou feio e não tenho talento...

2008-09-12T09:19:00.001-07:00

não siga o coelho

2008-08-18T17:32:00.000-07:00

assim esmorecer os olhos que enxerguem no poente alguns minutos apenas da janela cela que nasceu de costas para o leste

assim estreitar a boca como trincas que tão poucas palavras saiam quanto poucas chaves entrem

assim recolher tudo o que é meu e, distante, a porta embrulhe o quarto, o quarto assombre a luz e a sombra me bagunce no armário

assim desorganizar a minha vida que ela seja para os outros um mistério, que quem melhor me conheça, apenas me desconheça de mais perto

2008-08-11T20:02:00.001-07:00

-estar no local determinado
-ingerir capsulas após efeito
-proteger metais
-aguardar sinal mágico

2008-07-28T18:39:00.001-07:00

adie tudo. nunca se deve fazer hoje o que se pode deixar de fazer também amanhã. nem mesmo é necessário que se faça qualquer coisa, amanhã ou hoje.

nunca pense no que vai fazer. não o faça.

vive a sua vida. não seja vivido por ela. na verdade e no erro, só poderá fazer isso sonhando, porque a sua vida real é aquela que não é sua, mas dos outros. se feche, mas sem bater com a porta. e se alguém disser que isso é falso e absurdo, não o acredite. não acredite também no que eu te digo, porque se não deve acreditar em nada. despreze tudo, mas não se julgue superior. com esse sonhar, tudo na vida te fará sofreres mais...

2008-07-24T20:36:00.000-07:00

alguém lembrou de mim?
ninguém lembrou de mim.

a esperança é mais triste que a afirmação.
me ajude
ânsia da importância que não me pertence
ânsia da impertence que não me portância

qual o prazer em gostar de coisas tristes?

pense nisso...

2008-07-16T20:23:00.000-07:00

quem sabe as paisagens dos meus sonhos não são o meu modo de não te sonhar? sei eu o que é sonhar para que saiba o que vale a chamar-te o meu sonho? e sei eu se não sou eu o sonho e você a realidade, eu um sonho seu e não você um sonho que eu sonhe? como não te sonhar? como não te sonhar?

2008-05-17T09:23:00.000-07:00

nos corredores
no eco dos passos
descendo
os
andares
das
cores

no eco,
discreto dos patos,
detrito nos lagos
soando o suor que imagino

secreto
para os amores dos outros
eis o que eu preciso

decreto
escondido nas linhas
detrás da tinta das flores:

a rima de todas as dores

2008-05-15T22:14:00.001-07:00

cuando la vida te trata malo, recuerdate que siempre habrá un lugar para ti en el circo.

(;

2008-04-29T14:34:00.000-07:00

hoje, mais demorada do que nunca, veio a morte vender ao meu limiar. diante de mim, mais demorada do que nunca, desdobrou os tapetes, as sedas, e os damascos, do seu esquecimento e da sua consolação. sorria deles, por elogio, e não se importando que eu a visse. mas quando eu me tentava por comprar, falou-me que não os vendia. não viera para que eu quisesse o que me mostrava; mas para que, por o que mostrava, a quisesse a ela. e, dos seus tapetes, disse-me que eram os que se gozavam no seu palácio longínquo; dos seus damascos, que melhores ainda eram os que cobriam, toalhas, os retábulos da sua estância para além do mundo.
o apego natal, que me prendia ao meu limiar desvestido, com gesto suave o desligou. "o teu lar", disse, "não tem lume: para que queres tu ter um lar?" "a tua casa", disse, "não tem pão: para que te serve a tua mesa?" "a tua vida", disse, "não tem quem a acompanha: para que te seduz a tua vida?"
"eu sou", disse ela, "o lume das lareiras apagadas, o pão das mesas desertas, a companheira solícita dos solitários e dos incompreendidos. a glória, que falta no mundo, é pompa no meu negro domínio. no meu império o amor não cansa, porque sofra por ter; nem dói, porque canse de nunca ter tido. a minha mão pousa de leve nos cabelos do que pensam, e eles esquecem; contra o meu seio se encostam os que em vão esperaram, e eles enfim confiam."
"o amor, que me têm", ela disse, "não tem paixão que consuma; ciúme que desvaire; esquecimento que deslustre. amar-me é como uma noite de verão, quando os mendigos dormem ao relento, e parecem pedras à beira dos caminhos. dos meus lábios mudos não vem canto como o das sereias, nem melodia como a das árvores e das fontes; mas o meu silêncio acolhe como uma música indecisa, o meu sossego afaga o torpor de uma brisa."
"que tens tu", ela disse, "que te ligue à vida? o amor não te busca, a glória não te procura, o poder não te encontra. a casa, que herdaste, a herdaste em ruínas. as terras, que recebeste, tinha a geada queimado as suas primícias, e o sol ardido as suas promessas. nunca viste, senão seco, o poço da tua quinta. apodreceram, de antes de as veres, as folhas nos teus tanques. as ervas ruins cobriram as áleas e as alamedas, por onde os teus pés nunca passaram."
"mas no meu domínio, onde só a noite reina, terás a consolação, porque não terás a esperança; terás o esquecimento, porque não terás o desejo. terás o repouso, porque não terás a vida."
e mostrou-me como era estéril a esperança de melhores dias, quando se não nascera com alma, em que os dias bons se obtivessem. mostrou-me como o sonho não consola, porque a vida dói mais quando se acorda. mostrou-me como o sono não repousa, porque o habitam fantasmas, sombras das coisas, rastos dos gestos, embriões mortos dos desejos, despojos do naufrágio de viver.
e, assim dizendo, dobrava devagar, mais demorada do que nunca, os seus tapetes, onde os meus olhos se tentavam, as suas sedas, que a minha alma cobiçava, os damascos dos seus retábulos, onde já as minhas lágrimas caíam.
"por que hás-de tentar ser como os outros, se estás condenado a ti? para que hás-de rir se, quando ris, a tua própria alegria sincera é falsa, porque nasce de te esqueceres de quem és? para que hás de chorar, se sentes que de nada te serve, e choras mais as lágrimas não te consolarem, que porque as lágrimas te consolem?
se és feliz quando ris, quando ris venci; se então és feliz, porque te não lembras de quem és, quão mais feliz será comigo, onde não mais te lembrarás de nada? se descansas perfeitamente, se acaso dormes sem sonhar, como não descansarás no meu leito, onde o sono nunca tem sonhos? se um momento te elevas, porque vês a beleza, e te esqueces de ti e da vida, como não te elevarás no meu palácio, cuja beleza nocturna não sofre discordância, nem idade, nem corrupção; mas minhas salas onde nenhum vento perturba os reposteiros, nenhum pó cobre os espaldares, nenhuma luz desbota, pouco a pouco, os veludos e os estofos, nenhum tempo amarelece a brancura dos ornatos brancos.
vem ao meu carinho, que não sofre mudança; ao meu amor, que não tem cessação! bebe da minha taça, que não se esgota, o néctar supremo que não enjoa nem amarga, que não desgosta nem inebria. contempla, da janela do meu castelo, não o luar e o mar, que são coisas belas e por isso imperfeitas; mas a noite vasta e materna, o esplendor indiviso do abismo profundo!
nos meus braços esquecerás o próprio caminho doloroso que te trouxe a eles. contra o meu seio não sentirás mais o próprio amor que fez com que o buscasses! senta-te ao meu lado, no meu trono, e és para sempre o imperador indestronável do mistério e do graal, coexistes com os deuses e com os destinos, em não seres nada, em não teres aquém e além, em não precisares nem do que te sobre, nem sequer mesmo do que te falta, nem sequer mesmo do que te baste.
serei tua esposa materna, tua irmã gêmea encontrada. e casadas comigo todas as tuas angústias, reservado a mim tudo o que em ti procuravas e não tinhas, tu próprio te perderás em minha substância mística, na minha existência negada, no meu seio onde as coisas se apagam, no meu seio onde as almas se abismam, no meu seio onde os deuses se desvanecem."

senhor rei do desapego e da minha renúncia, imperador da morte e do naufrágio, sonho vivo errando, faustoso, entre as ruínas e as estradas do mundo!
senhor rei da desesperança entre pompas, dono doloroso dos palácios que o não satisfazem, mestre dos cortejos e dos aparatos que não conseguem apagar a vida!...
senhor rei erguido dos túmulos, que viestes na noite e ao luar, contar a tua vida às vidas, pajem dos lírios desfolhados, arauto imperial da frieza dos marfins!
senhor rei pastor das vigílias, cavaleiro andante das angústias, sem glória e sem dama ao luar das estradas, senhor nas florestas, nas escarpas, perfil mudo, de viseira caída passando nos vales, incompreendido pelas aldeias, chasqueado pelas vilas desprezado pelas cidades!
senhor rei que a morte sagrou seu, pálido e absurdo, esquecido e desconhecido, reinando entre pedras foscas e veludos velhos, no seu trono ao fim do possível, com a sua corte irreal cercando-o, sombras, e a sua milícia fantástica, guardando-o, misteriosa e vazia.

trazei, pajens; trazei, virgens; trazei servos e servas, as taças, as salvas e as grinaldas para o festim a que a morte assiste! trazei-as e vinde de negro, com a cabeça coroada de mitos.
mandrágora seja o que tragais nas taças, nas salvas, e as grinaldas sejam de violetas, das flores todas que lembrem a tristeza.
vai o rei a jantar com a morte, no seu palácio antigo, à beira do lago, entre as montanhas, longe da vida, alheio ao mundo.
sejam de instrumentos estranhos, cujo mero som faça chorar, as orquestras que se preparam para a festa. os servos vistam librés sóbrias, de cores desconhecidas, faustosos e simples como os catafalcos dos heróis.

e antes que o festim comece, passe pelas alamedas dos grandes parques o grande cortejo medieval de púrpuras mortas, o grande cerimonial silencioso em marcha, como a beleza num pesadelo.
a morte é o triunfo da vida!
pela morte vivemos, porque só somos hoje porque morremos para ontem. pela morte esperamos, porque só podemos crer em amanhã pela confiança na morte de hoje. pela morte vivemos quando sonhamos, porque sonhar é negar a vida. pela morte morremos quando vivemos, porque viver é negar a eternidade! a morte nos guia, a morte nos busca, a morte nos acompanha. tudo o que temos é morte, tudo o que queremos é morte, é morte tudo o que desejamos querer.

uma brisa de atenção percorre as alas.
ei-lo que vai chegar, com a morte que ninguém vê e a... que não chega nunca.
arautos, tocai! atendei!

teu amor pelas coisas sonhadas era o teu desprezo pelas coisas vividas.

rei-virgem que desprezaste o amor,
rei-sombra que desdenhaste a luz,
rei-sonho que não quiseste a vida!

entre o estrépito surdo de címbalos e atabales, a sombra te aclama imperador!

seu

2008-04-22T16:36:00.000-07:00

se eu pudesse nunca mais abria os olhos, porque se tivesse as pálpebras como cortinas fechadas, enxergaria de dentro, pelo abajur das lembranças.
quero que a luz me endureça...
e que de tão secos meus olhos chorem areia.
das minhas fotografias, quero que reste apenas essa sombra na parede.
do meu corpo, quero que destranquem a gaiola de ossos, e que de dentro eu esteja pronto, ainda que com os cadarços das asas desamarrados.
das minhas músicas, quero todas em uma caixinha cor de olhos fechados, pra que tu escutes a mais delicada e volte a sonhar, sempre que despertar com medo do que às vezes eu possa quase ser.
com as minhas palavras, quero que em alguma avalanche numa cordilheira de nuvens faça com que o sol coma sorvete pela primeira vez e, assim, o dia amanheça tão nublado, tão nublado, que no caminho do trabalho as pessoas se abracem sem querer.
porém, se nada disso acontecer,
só preciso apertar a ponta de um dos dedos dela
e... dormir

2008-04-15T05:12:00.000-07:00

14/04/2008 - 23:18

lucas interrompe seu jantar e corre devagar quão os passos do primor para sua cama de operação; veste a caneta nas mãos, cala sua boca à máscara cirúrgica do silêncio, amarrando-a com indizíveis nós na nuca, devagar quão os gemidos da tinta nas linhas, agora prontas, para um parto na alma...

estive pensando, quieto, como se a música fosse eu, e estive antes proclamando em público com as palavras que deslizam em minha língua e driblam meus dentes na pureza do controle, num indício da rara beleza da certeza, porém, não me lembro da trilha que fiz enquanto conjurava a inútil consciência do que em essência não atinjo e, o que em muitas vezes, me restringe ao impensável.
com um espírito timidamente tinto parece-me, como na retória da não-postura, falta-me musculatura na alma que sustente minha essência. tenho sido o que fui... não há força aos braços celestes que permitam sequer uma flexão que mantenha-me adiante, ao menos no pescoço, da auréola de meu divino.
enfraqueço, inarticulado em corpo e alma;
jorro, artisticamente de cansaço.
sinto a falta do que enxergo, afora do alcance de meus braços
retido à expectativa do que posso,
impotente na vitalidade que me resta.
desperto tarde...
com o sono perpétuo dos que nunca acordam,
desacreditado dos sonhos de pé e até dos deitados.
tranco delicadamente os olhos quão o universo que pára em uma queda estática, porque é simples e eternamente distante ter onde cair.
na órbita do inominável...
a expectação revulsiva do pretérito trouxe-me o desespero de ir pro presente, de descarrilar em algum vagão do tempo, e ficar pra trás...
eu sempre amadureço, e caio, andar por andar, sem jamais encontrar o térreo.
e nem evito pensar no que mais machuca, porque eu respeito o que eu mereço.
quanto aos meus pedidos, não vos espero, senão para que deitem depois ao meu lado, ao absoluto do descanso.
que os acréscimos me escapem pelos dedos.
um último suspiro...
um último fim...
e coloco-me novamente a dormir

.

nas feridas do meu lençol...

2008-04-09T09:20:00.000-07:00

o avesso exige no mínimo uma linha árabe de entendimento, do contrário, no caso de superação, as aves poderiam semi-recolher suas asas, numa nova tendência de mini-saias aéreas, onde, no céu, só seria permitido nadar aos anúncios das nuvens: seja mais, seja mais...

2008-04-05T21:08:00.000-07:00

limpar o quarto não é bom, e contar os lados sem omitir o teto e o chão me trazem o extremo hexa da percepção. não tentei rimar, eu prometo, pra cumpri-lo no presente.
já no fim, a impressão é de lugar vazio, impreenchível, de que a sujeira, ainda em sua porcaria, era tudo.
que me basta a limpeza? se em sua ação não existe verdadeiramente pureza plena ou algum asseio no teor...
a limpeza é fingida, não é, em si, limpeza, mas sim a ausência Dela...
Dela que espalhava as roupas pelo chão como cortinas despregadas
Dela que soprava a poeira consteladamente e enfeitava as teias num indício cinza de natal
Dela que pintava delicadamente as prateleiras com a tinta rala do pó
Dela que planejadamente me desorganizava e cochichava à noite nos meus ouvidos que arte lenta era dobrar e separar
Dela, por quem clama as frestas
minha querida sujeira
que não mais me resta

2008-04-02T17:56:00.001-07:00

se não me resta atração mais fúnebre do reflexo, irei sentar minha consciência nestas palavras; documentar minha loucura em [d]existência; é sim, em si, um desastre. sentir-se bem é o favorável, ser artístico, fingir e encenar o que se sabe, interpretar na minha caneta a tinta que não é lápis; é o ecoar na minha boca, na aprovação das letras que escorrem. até a dor enfraquece, até o fraco enfraquece e torna forte. tudo é desgaste. mas há beleza em casa fase e cada parte que me parte. errou meu! erro meu!
...transfirir às folhas o abraço que você merece, a dor que sincera me apetece. as linhas são assim, feito grades, sob a pena da degeneração, da saudade, da letra feia e escassez de expressão.
folha bruta...
me devolva a dor que lhe escrevi
me deixe sentir o que acho que posso; a pena é sua esmola extrema da glória
rasgue a folha agora
e prove, prove pra você
prove que não é
.

poesia para os vermes

2008-03-26T09:41:00.000-07:00

exibindo meus sentimentos mais latentes
espero o aplauso do estalido das lágrimas no chão
estou testemunhando minha própria derrota
sou o facínora, a vítima e o observador
vasculhando o lixo literário,
sou o plágio das cascas de banana da expressão
eu finjo saber que está ruim
eu finjo...
está ruim

2008-03-17T18:29:00.000-07:00

é tudo culpa sua
tudo

e te amar é como assumir a culpa toda pra mim...

2008-03-12T09:11:00.001-07:00

poeira estelar

2008-03-09T13:32:00.001-07:00

enfileirei seu nome pensando no céu e descobri que ele amara a luz, por isto a recitou intermináveis vezes nas janelas. o coração da luz bate 1.079.252.848,8 quilômetros por hora; quem diria que é igualmente apaixonado? as pessoas são lentas. 80 batimentos por minuto dificilmente ultrapassam a ionosfera da coragem. o céu é também uma oferenda de água e chantily àqueles que não sabem de si, porque não saber de si é sonhar, assim como saber mal de si é pensar e, saber de si, de repente, é ter subitamente a noção da palavra mágica da lama, e essa lama que é também luz, cresta tudo, consume tudo, deixa-nos nus até de nós.

eu acho que o sol, por exemplo, só existe porque me ama. ele ainda cobriu meu berço com um lenço de ozônio, pra que eu dormisse com frio às vezes. você levantaria logo cedo e correria 150.000.000 de quilômetros em 8 minutos só porque me ama? o sol o faz, todas as manhãs, porque ele também se levanta, apenas por mim. durante as noites é quando mais me ama, visto que nasce do outro lado do planeta pra me proteger, porque do contrário as pessoas iriam se amontoar aqui, em cima de mim. e ele faz com que elas se sintam importantes também, porque do contrário iriam suar de tanto ciúme e sujá-lo durante a evaporação. com o passar do dia, o sol me frita, porque tem medo que eu pegue um resfriado e então me sinto como os bebês embrulhados no calor da cidade. mas é um desperdício, são muitas músicas calmas que me mantém em casa...

a natureza me fez frio, em 37 graus celsius; já no sol, por minha indiferença, a febre já ultrapassa os 6.000. sabe disso quem botou a mão em sua testa. tudo o que existe é minha culpa... adiante do amor e da ciência, as ruas novas, e o mal sem cura. sei que fui erro e descaminho, que nunca vivi, que existo somente porque enchi tempo com consciência e pensamento, como uma estrela sem cadente que não se afogou no mar.

não espero que me passe a verdade, e eu me restabeleça nulo... fictício, inteligente e natural, pois perante a realidade suprema da minha alma, tudo o que é útil e exterior me sabe a frívolo e trivial ante a soberana e pura grandeza dos meus originais e frequentes sonhos. esses, para mim, são mais reais.

2008-03-09T13:30:00.000-07:00

trigésimo postagem do trigésimo dia do trigésimo mês

nomes são autorias
e a arte?

tu

2008-03-04T16:33:00.000-08:00

eu tenho um telefone num punho que não existe
32377612

eu vou dobrar os dedos e discá-lo na sua cara
três, dois, três, sete, sete, meia, um, dois

hoje a esperança ligou na minha casa
32377612

eu serei o último que irei matá-la
três, dois, triz, sete, sete, seis, um, dois

eu tenho no punho esquerdo um telefone que não existe
32377612

eu sou um homem destro e estive vivendo na mão errada
triz, dois, três setes, sete e meia num dois

me entenda, mas não atenda
32377612

eu vou ligar pro espelho e desligar na minha cara
...

lembrar é mais psicótico que esquecer

2008-02-29T17:19:00.000-08:00

veja só: lágr!ma

e o pingo do i está chorando.

e teria que ser assim, suponho. no planeta terra tudo tende à queda, a fluir para baixo. as frutas e as lágr!mas caem na mesma maturidade, com uma polpa, seja do sabor da levoluse ou do desabor da tristeza. bem... do contrário, a NASA poderia promover a expedição de algumas dúzias de depressivos para a lua. uma vez que tivéssemos lágrimas antigravitacionais, talvez a formação de nuvens carregadas não dependessem mais de algum suposto rio lunático congelado ou um raio de sol rachado e, assim, a ascensão de meu poder imaginativo pressionaria a chuva como uma atmosfera, na espera que água cobrisse os depressivos adiante dos joelhos e concedesse vida à criaturas só minhas.

2008-01-08T22:25:00.001-08:00

disseram-me, mais tarde, que minha mãe era bonita, e dizem que, quando mo disseram, eu não disse nada.

2007-12-30T21:07:00.000-08:00

o que eu gosto e o que eu gosto de gostar.

o último fim

2007-12-25T22:03:00.001-08:00

querida, eu vou embora de costas pra que não tenha que olhar pra trás. é isso! o movimento existe porque o mundo é redondo, tudo é redondo: as flores, as cabeças, o domo das taças, as despedidas, a inocência do escritor. eu já sei o nome da morte: horizonte! é onde, ao longe das vistas, tudo cai. e é também o indício das voltas e as voltas são sempre a melhor desculpa da morte, porque nos cansam. as voltas inventaram a corrida na tentativa de tornar divertido - num mundo de circulos - passar milhares de vezes no mesmo lugar. já eu, acho tudo bobagem. um mundo rendondo... pra que tudo deslize lá do topo e nada caia pra cima lá de baixo? um mundo redondo e tonto, como quando eu era pequeno e queria ver tudo girando. a inconstância dói na via láctea, as pessoas tropeçam em si mesmas e algum daqueles rapazes do tempo em que inventaram o beijo e o queijo, anunciou a descoberta dos sentimentos descartáveis, que serviu também de inspiração pra que Leornardo da Vinci fizesse os guardanapos e, assim, tornasse justo que não chupássemos os próprios dedos já que era impossível chupar o próprio pênis; Marilyn Manson provaria mais tarde que se arrancar algumas costelas fosse mais simples que explorar algumas àrvores pra fazer papel, existiriam mais sombras, menos industrias de guardanapos e, consequentemente, menos aquecimento global. algumas pessoas tratam os sentimentos como genitálias e trocam de romances como que de calcinhas sujas. eu vos entendo: a tristeza me estupra todos os dias. a perfeição é coisa de segundos, mas nunca nos trará para o presente num universo de movimento. a inconstância é a melhor desculpa da imperfeição e a imperfeição é a melhor desculpa que sustenta a existência das pessoas que acham que não conseguem. diz-se que perfeição é exatamente a constante absoluta que mantém todas as dúvidas e perucas. o caos é realmente a ordem perfeita. mas eu declaro inadaptável essa condição grotesca em que me aprisionaram e, do movimento universal, levarei constantemente minha repulsa. dos humanos perplexos que, sem cultivo conservam na alma um terreno infértil, edifico-lhes meu anel de renúncia. eu, sozinho contra mim mesmo, até o horizonte, até as bodas de sangue...

2007-12-11T08:03:00.000-08:00

no recôncavo da praia à beira-mar, entre as selvas e as várzeas da margem, subia da incerteza do abismo nulo a inconstância do desejo aceso. não haveria que escolher entre os trigos e os muitos, e a distância continuava entre ciprestes. o prestígio das palavras isoladas, ou reunidas segundo um acordo de som, com ressonâncias íntimas e sentidos divergentes no mesmo tempo em que convergem, a pompa das frases postas entre os sentidos das outras, malignidade dos vestígios, esperança dos bosques, e nada mais que a tranquilidade dos tanques entre as quintas da infância dos meus subterfúgios... assim, entre os muros altos da audácia absurda, nos renques das árvores e nos sobressaltos do que se estiola, outro que não eu ouviria dos lábios tristes a confissão negada a melhores insistências. nunca, entre o tinir das lanças no pátio por ver, nem que os cavaleiros viessem de volta da estrada vista desde o alto do mundo, haveria mais sossego no solar dos últimos, nem se lembraria outro nome, do lado de cá da estrada, senão o que encantava de noite, com o das mouras, a criança que morreu depois, da vida e da maravilha. leves, entre os sulcos que havia na erva, porque os passos abriam nadas entre o verdor agitado, as passagens dos últimos perdidos soavam arrastadamente, como reminiscências do vindouro. eram velhos os que haveriam de vir, e só novos os que não viriam nunca. os tambores rolaram à beira da estrada e os clarins pendiam nulos nas mãos lassas, que os deixariam se ainda tivessem força para deixar qualquer coisa. mas, de novo, na consequência do prestígio, soavam altos os alaridos findos, e os cães tergiversavam nas áleas vistas. tudo era absurdo, como um luto, e as princesas dos sonhos dos outros passeavam sem claustros indefinidamente.

2007-12-10T10:57:00.000-08:00

"e então passei a escrever somente bostas, logo meus dedos perante esta caneta não passam de cus estreitos, as letras fecais e finas denotam palavras num significado não digerido; são pequenos pedaços que engulo e agora fedem em um cheiro cru nesse caderno sanitário, poesia pobre boiando nas linhas. a descarga seca me traga adiante do profundo, tem-me afogado numa diarréia mental."

2007-12-05T08:33:00.001-08:00

e eu que não vivo sob as noites escutando a lua nas ondas, tenho a cidade cinza e essa parede descascando o esmalte branco como inspiração. é esse quarto omitindo o teto e o chão que me faz poesia, suando petróleo nas ruas, empoeirando o cabelo com o passo forte do pedestre que ergue do asfalto num salto de 1,87cm mais uma linha descartável. e é a criatividade da minha própria fábrica que disfarça o pedaço de vida que parece refletir as palavras que eu não posso escrever. a cada página em que espremo as palavras como suco de uma busca impensada, me vejo repartido em expressões, numa trilha em ziguezague de migalhas sangrando esferograficamente, como joão e maria omitindo a dor que lhes causava a madrasta. aqui a história não é tão diferente, exceto por já ser tarde demais pra me sentir desprotegido. e na minha fuga não existe floresta, a frente à medida que atravesso, as linhas são desertas e a cada passo o papel é semeado pela loucura de um homem. eis meus troncos de letras e arbustos de rabiscos. no final eu decido se a casa da bruxa é doce, eu decido se ela é má. mas por mais que eu volte seguindo as palavras - pois não há quem as possa comer - eu sei que, na primeira delas, não está o meu lar.

2007-11-30T06:58:00.000-08:00

há tanta poesia em segredo e assim até a beleza encanta em silêncio. mas sua distância irá encerar os ouvidos dando-lhes um brilho que irá cegar os sorrisos e os lábios dos olhos já não beijarão a verdade, desdentados só irão chupar a sopa morna da vida.

eu vou dormir, fechar os olhos como quem abre os sonhos...

porque os rabiscos são palavras dormindo e os significados são sonhos intempestivos...

force as pálpebras, rasgue as folhas
não vai saber o que estou sentindo.

seus olhos têm suas próprias ondas e as pupilas são ilhas de areia escura.

as minhas ilhas banham as suas ilhas e tudo o que vemos é o brilho que transborda por fora.

mar asmo

2007-11-26T11:31:00.000-08:00

os humanos são lunáticos em suas ondas sentimentais e, como num mar asmático, procuramos pelas brânquias, mas só encontramos as escamas.

2007-11-15T03:17:00.001-08:00

você tem o cheiro da tentativa de um fogão elétrico queimado.

é-me

2007-11-11T05:20:00.000-08:00

eu não estou nesse momento, eu estou doendo em outro lugar.

hoje o dia não é bom. o calendário é quadriculado só porque os olhos se enrolam de sono, como um rocambole com recheio de sonhos. eu me amo, me disse o cérebro. tum tum, me disse o coração. o reflexo desse espelho cego não sabe o que é beleza, ele não sabe que não sabe o que é beleza, o espelho desse reflexo não é cego, o reflexo desse espelho que é. um espelho sem reflexo não pode se julgar, um reflexo sem espelho se julga sem olhar. um olhar sem reflexo e nem espelho não é cego e nem beleza. o reflexo é o espelho, a beleza é o cego, e o olhar, bem, o olhar é legal pra caralho.

2007-11-06T02:26:00.000-08:00

minha boca fechou o parêntese.

Smashing Pumpkins - Speed Kills

2007-10-29T10:07:00.001-07:00

Speed kills
The beauty lives forever
Speed drowns
The beauty knows your name
Barrel inside eternal winter
Stand still beside eternal flame
Because when I ride
With you tonight
We move
At the speed of light
And all I ask and all I pray
Last rose of summer is gone
Last rose of summer is gone
First time that I ever saw you
Crashing upon the desert plain
You were one of your children
Left to cry out in the rain
Waiting to descend again
When I ride
With you tonight
We move
At the speed of light
And all I ask and all I pray
Last rose of summer
Last rose of summer
Last rose of summer is gone
Long gone
Gone
Last rose of summer is gone
Cause when I ride
With you tonight
We move
At the speed of light
Forever young
Forever bright
To stars
We die tonight
The last rose of summer
The last rose of summer
The last rose of summer is gone

carta de amor de alguém para ninguém

2007-10-14T22:08:00.001-07:00

Maldita Jeniffer...

devolva-me os olhos, me deixe apontar seus dedos por você. eu te observo como um espelho e é mais que um reflexo nublado nos seus tentáculos de fumaça. você é o brilho da minha fortuna embalsamada tatuando a luz no escuro. sua calma me enche de raiva, você desliza no caos e me toca seus dedos de pluma, sua unha vermelha e quebrada, retorcendo abalos sísmicos no meu coração. o seu perfume está na minha garganta ainda que seja a única coisa que eu não bebi a noite toda. eu sou o macio elástico tenso do seu pescoço, me esganando, espremendo dos lábios verdes o azedo mais doce que provei, porque em você as árvores esquecem de respirar, se colhem num jardim perdido distraindo o infinito num labirinto e as flores lhe veneram como a mais bela pétala, porque em você os peixes nos mares arroxeiam as algas azuis e se afogam por não poderem ao menos admirá-la num aquário, porque em você eu aspiro uma linha de oxigênio e expiro dezesseis de poesia, porque em você não resiste só uma beleza única, mas também a última verdade.

ordo equilibrio

2007-10-12T19:04:00.000-07:00

está tudo em ordem à marcha dos ponteiros, à continência dos sentimentos, o tempo fardado e à falta da paixão dos austríacos que morriam em berlim. as luzes nos semáforos estão corretas, as ruas brilham como cristal no piche, como um rinque de patinação, os humanos deslizam em todas as direções com o petróleo endurecido dos sapatos. está tudo em ordem e você ameaça omitir os panos sem bordado, as vielas de barro, as solas descalças, a velha retórica da mágica universal que uns chamam de amor e outros de amor não correspondido, porque hoje, a sintonia da música é incensurável e também os compassos da minha repetição, porque hoje, até a desgraça passou batida, de óculos escuros, amaciando o ar com perfume de pitangas.

isto não se faz com um nino

2007-10-11T09:36:00.001-07:00

eu não me sinto sozinho sem você, só me sinto como se não houvesse mais ninguém no mundo. eu não sei o que é solidão, nunca soube. arrancaram-me a solidão, puxaram do alcance dos meus braços antes que eu pudesse notar, arrancaram-me a solidão e a abandonaram por aí, berrando, sozinha, sem alguém nem ninguém, na tentativa de que se sentisse só, mas a solidão não se sente, é sentida. eu sou a solidão e por isto não me sinto sozinho; pobre solidão, universal, amásio de cada criatura; você está lá quando todos se obrigam de que não há mais ninguém, você está lá, tocando-lhes a ponta dos cabelos, porque as pontas bastam pra quem ama, pra você, solidão que nem "quem" pode ser. ama os calvos a medida que ama os leucêmicos, um só amor: negros, pele de baunilha dourada, pele de galinha frita, todas as alturas, me prova de ponta cabeça, todas as tonalidades, mesmo um prisma puro, eu o amo, fraco, igualmente o amo, frígido, duro e decidido. eu os amo e quisera eu que o amor não fosse só meu, eu que não posso querer: flor que nasce seca e floresce no espaço sem chão, sem regador da mamãe e dói na primavera com a explosão da estrela, um buraco negro engulindo a mim mesmo, sou eu, eu que não posso ser, senão na repulsa de cada coração, eu os amo quando lhes deixam, eu que não sou eu, os amo, eu que não sou e tampouco amo, a todo amor. me lavam a humor líquido, choram em meu ombro magro, eu sou um abraço, eu sou um chato, eu faço seu coração bater mais rápido, eu que te amo, sou o único, eu que não sou vertebrado, sem braços, zunido ou desfibrilador, sou o único que te relembra do que realmente gosta, do que há tempos esqueceu-se, cozinho sua inconsistência, lavo-te sem amaciantes e passo, porque sou o único que te ama pra que me deixe!? eu te amo acima de mim mesmo, eu que não sou um sopro áspero de vento, eu que não sou invisível, abaixo do sétimo palmo do seu apartamento, soterrado no sétimo andar entre o meu e o seu peito, sou eu, eu que não posso ser, física espacial, arquitetura e funeral, primavera, dona de casa e medicina, único, louco e solidão, eu sou poesia, amor, conquanto a última verdade.

2007-10-06T00:41:00.000-07:00

2007-10-04T15:01:00.000-07:00

Querida Letícia...

escrevo-te agora contornando-a em cada palavra que irá cariar seu coração amputado de pernas e braços, feito serpente banida do paraíso. derramo os mesmos sentimentos, aceito a mesma bela maçã amaldiçoada de saudade na tentativa de condenar um culpado que se eleja por sua falta: eu mesmo. pudera minha única florzinha desabrochar pra morte em plena primavera? que então escarneçam as flores desatando as pétatas em rios de orvalho e chuvas de ouro, que as macieiras apodreçam, que o roxo agridoce de meu inconformismo encharque cada jardim, cada pequena flor, cada paixão unipétala que nasce regada a traição no peito infértil dos fracos, que o aroma mefítico deste lamaçal sombreie cada floresta e hipnotize cada cor com o vazio; mais que possa dizer a obesidade da tristeza humana se esforçando pra derramar-se pelo rosto nesse suor dos olhos que vulgarmente chamam de choro. deixarei que asfixie-se em minha língua tal elástico tenso que nunca pôde ouvir, tal eu te amo que petrificou-se em raiz bruta: não desintegra, nem floresce.

2007-10-03T20:22:00.001-07:00

céus!
alguém me arranque essa bondade

2007-10-02T19:36:00.000-07:00

meus lábios estão derretendo, eu bebi ácido tétrico. eu sou tão doce, tão criativo, tão eu, e isso não significa mais nada; não me incomoda a janelinha chamando, a televisão na sala piscando, o e depois da vírgula e sem destaque, a lâmpada acesa em cima da minha cabeça. eu sou tão doce e tão enjoativo e tão substituível e tão "não acredito em nada disso", com aspas ou não: eu sou tão esquecível e tão estúpido e tão sincero e tão mal vestido. eu me amo tanto que esqueci de dizer-me isso. eu me amo tanto e não quero nada em troca; nem estima, nem corte de cabelo, nem roupas bonitas, nem palavras na ponta da língua, nem flores da rua, nem ponto e vírgula. eu sou tão divino que Deus choraria. eu sou tão doce e tão frio e tão calculista e tão sem escrúpulos e sujo de tão puro e azedo de tão cinza e branco e cansativo de tão invasivo e reprimido e insuportável e sem sentido. eu não sou ironia novelesca, eu não ligo se vai ler isto. eu estou cavando o seu caminho com as chaves da cela, eu estou desligando o farol da sentinela, eu estou pulando os saltos do seu obstáculo, eu estou pedindo pra que fique porque, desta vez, eu vou embora...

eu servi os sentimentos de um jarro tão profundo no barro, no lado contrário do copo, na nuca dos lábios, no chão, escorrendo no limbo insensível do ralo dos olhos.

2007-10-02T18:14:00.000-07:00

eu não aguento mais ser só mais uma pilastra mundial.
vou rachar a minha e desestruturar tudo o que não suporto.

2007-09-25T21:20:00.000-07:00

eu não vejo o horizonte
eu vejo a perspectiva franzir a testa
eu não tenho ponto de vista
são reticências

2007-09-18T00:24:00.000-07:00

talvez ela precise de um punhado de conquistas, da crueza do corpo nas palavras que me abrem os armários e me roubam as grifes e o colar de pérolas, encapadas num vestido roxo, borrifando meu perfume no espelho...

-aonde vão esta noite?
-engrandecer qualquer outro amor que chegue à concorrência;

talvez seja hora de despontar sobre este coração imaturo e frágil; deprecie-a, chame-a de fatalíssima, deixe-a ir se quiser ir, acolhe-a se quiser ficar. eu amarrei os punhos do lençol e o estreitei com minhas pernas - mais um deslize e deixarei que lhe rache o crânio de pano, sangrando o tecido vermelho, sufocando como as cortinas enforcadas na janela! talvez faça-me verter, chorar, remoer de dentro pra fora, talvez eu deixe que meu drama estenda o palco numa bolha. talvez seja eu o culpado pelo sentimento que lhe nasceu, tal flor bruta no estio.

2007-09-14T18:39:00.000-07:00

eróstrato de mini-saia...

eu já imagino a mesa, os pratos vazios e famélicos deslizando o apetite de um lado pro outro, voando através das bordas à altura dos olhos, manobrando alto entre quatro sóis castanhos, piscando feito dias e noites. na cidade cinza olhamos o céu estrelado de pecados e contamos: um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete... brilhantes e de luz inconstante derramam do espaço a sopa copular

(um dia termino)